Te quiero papá

Recuerdo pasear por la calle de la mano de mi madre. Era de noche y a ella le encantaba ese momento del año. Llevábamos todo el día preparando la comida que ahora cargábamos en bandejas como ofrenda y nos habíamos puesto nuestras mejores galas. Era un día muy especial y mágico para algunos de nuestro pueblo, descendientes de antiguas familias que vivían desde el principio en México. Mi madre me contaba siempre la misma historia mientras caminábamos en procesión. Esa noche, dentro de unos minutos, el velo entre los vivos y los muertos se haría tan fino que si sabías mirar con atención desaparecería. Y eso éramos capaces de hacer las mujeres de mi familia, generación tras generación, al alcanzar la mayoría de edad. Esa sería mi primera vez. Por fin era mi turno. Me revolvía nerviosa, llevaba mucho tiempo esperando que llegara ese día, esa noche. La tenía marcada en el calendario de la cocina. Sería el momento de dejar a un lado el recuerdo de nuestros seres queridos y encontrarnos con ellos de nuevo. Un pinchazo en el pecho hizo que me temblara todo el cuerpo. Mi madre se volvió hacia mí y me susurró –no temas pequeña, el momento ha llegado– y me sonrió con dulzura. Yo le devolví la sonrisa, no temblaba por el miedo sino por la excitación de sentir de nuevo su cálido aliento y sus manos envolviendo las mías. Mi padre nos dejó demasiado pronto, antes incluso de que yo pudiera decir las palabras que durante todo este tiempo había estado ensayando una y mil veces. Cerré los ojos. Respiré con fuerza y dejé que poco a poco saliera el aire. De pronto estaba ahí. Su aroma me llegó de golpe e hizo que abriera rápidamente los ojos. Estaba ante mí, tal y como lo recordaba. Le dije –te quiero papá- y en ese momento sentí que su alma me envolvía en un abrazo de amor y ternura, suficientes para ser capaz de escuchar como me contestaba –yo también te quiero pequeña-.

#DíadelosMuertos Concurso de Historias del Día de los Muertos  

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